L'écriture en est sujet.
Il est le jeu avant qu'elle tue,
Parfois subtil parfois débile,
Indélébile lorsqu'il imprime,
Toutes nos pensées sur le papier.
Il est le jeu avant qu'elle tue,
Parfois subtil parfois débile,
Indélébile lorsqu'il imprime,
Toutes nos pensées sur le papier.
L'écriture est le poison,
Sérum de vérité,
Qui Transpose une fable pleine de véracité,
Du flux de notre sang à l'apex de la plume,
Empruntant nos artères avant de se répandre
De toute sa couleur pour y décrire la vie
Marquer de tous ces maux, d'amour, haine et mépris.
Sérum de vérité,
Qui Transpose une fable pleine de véracité,
Du flux de notre sang à l'apex de la plume,
Empruntant nos artères avant de se répandre
De toute sa couleur pour y décrire la vie
Marquer de tous ces maux, d'amour, haine et mépris.
L'écriture est le fruit,
De l'imagination, au doux goût de passion,
celui de l'émotion qui enflamme l'horizon
et consume le papier, ardent et solennel,
Sur lequel je dépose ces quelques lignes en prose
pour éxhaler nos vies, d'amour et de bonheur
Calligraphiant l'envie, de mes mots sans pudeur.
De l'imagination, au doux goût de passion,
celui de l'émotion qui enflamme l'horizon
et consume le papier, ardent et solennel,
Sur lequel je dépose ces quelques lignes en prose
pour éxhaler nos vies, d'amour et de bonheur
Calligraphiant l'envie, de mes mots sans pudeur.
L'écriture est la fleur,
Intime à nos pensées aux parfums embrumés
De pétales et d'odeurs que l'on à imprimé
Où flamboient les couleurs qui germent en notre esprit
Au rythmes des saisons accompagnant nos vies
D'Ephémères papillons, de beauté en sursies.
Intime à nos pensées aux parfums embrumés
De pétales et d'odeurs que l'on à imprimé
Où flamboient les couleurs qui germent en notre esprit
Au rythmes des saisons accompagnant nos vies
D'Ephémères papillons, de beauté en sursies.
L'écriture à cent vies
Racontant nos envies, nos peurs et nos soucis
Fleurissant notre esprit des maux, de ressentie
Accorte de sentiment, airain comme le chagrin
Qui fane lorsque tarie la source d'inspiration
Qui meurt jusqu'à renaitre de nouvelles émotions.
Racontant nos envies, nos peurs et nos soucis
Fleurissant notre esprit des maux, de ressentie
Accorte de sentiment, airain comme le chagrin
Qui fane lorsque tarie la source d'inspiration
Qui meurt jusqu'à renaitre de nouvelles émotions.
I.H
